Бабочки

В наших жилах вскипала вода, не успев испаряться.

Мы один за одним выгорали, как в поле стога.

И эфир наполнял

                      треск навечно умолкнувших раций,

а огонь продолжал раздевать нас в ночи донага.

 

Нет у пепла имён. Наградные листы, как скрижали.

Не предай, не сверни, не умри, не забудь, не солги.

Просыпаясь в траву, языками над нами дрожали

те, кого охранить мы от смерти, увы, не смогли.

 

Пуповинами дул мы к родимой Земле прирастали,

но поверженных нас воскресить не удастся и ей.

Канонады затихли, и отблеск пожаров растаял

там, в за “после войны” - вереницею вечных огней.

 

Вы про нас сочините стихи и поставите фильмы…

и поверите… искренно в то, что никто не забыт.

Мы не станем перечить

                             (к тому же мы в этом бессильны),

лишь бы помнили вы, как дышать, как рожать,

                                                            как любить.

 

Нас учили прыжкам. Мы почти не знавали преграды.

Мы мосты брали влёт.

                         Нас смогли б научить и взлетать…

Но, увы, не успели… Истлели бы лучше награды…

Очень больно предвидеть нам мрамора

                                                     гордую стать…

 

Мы взлететь не смогли,

                        но из гусениц наших сгоревших

через год или век, в самом деле, вспорхнут в небеса

сотни бабочек цвета пожаров, побед и черешен…

Это будет, поверьте, ведь мы … не творим чудеса.