Юмореска номер 7

I.

​

Она не читала
   ни Алые Паруса,
     ни Маленького принца,
и вы будете смеяться:
она и без них стремится
интуитивно к гармонии,
к счастью
            и просто к свету.
Не обязательно дожидаться лета
с умением греть самой.
Её волосы,
            обхваченные тесьмой,
взрываются рыжими красками
среди обыденности.
Ей не хватает ласки.
Ей так обидно 
быть мною придуманной.
Душа надрывается струнами.
Все мы порою умные.

 

Она пока не читала
    и Капитана Блада.
Ей нету со мною сладу.
Пока сочиню, что ей нужно,
она приготовит ужин
на фоне ковра с парусами.

 

Струнные вздрогнут басами.

 

II.

 

Она мелкий винт в бухгалтерии.
Какие там Блады и феерии...
Там "грин" означает другое,
а главный романтик там Голем.

 

Раздевшись до гольфов и трусиков,
зайдёт под никнеймом lapusenka
на сайт вебтрансляций для взрослых,
забыв, что царят там подростки.
От их притязаний уставшая,
которую ночь недоспавшая,
покажет на сайте livejournal
свою наготу ре-мажорную.
И дальше (совсем не порнографы)
слетятся на звуки фотографы,
но комменты будут заскринены...

​

Её назову я Ариною.
Ариною - рыжею бестией.
(Так будет по тексту уместнее).

​

III.

 

Арине не спится.
Арина надела футболку.
Арине тинэйджеры побоку.
Она утомилась шугать недоумков матом.
Её небольшая зарплата
съедается Стримом и цацками
и фильмами (в целом дурацкими).
Уже СМОТРИ.КОМ ей не мил:
достали альтами "Сними!" 
И где она... эта гармония?
Ищите её в филармонии.
Арина и слова не слышала.
(Последнее, кажется, лишнее).
Закурит она и прищурится,
а мне в это время почудится,
что снова пленен её кожею,
забыв, что заслушался Дворжаком.

 

IV.

 

По разную сторону творчества
играет дуэт одиночество.
Я вряд ли Арину согрею,
подсунув ей сказку про Грея.
Пылится давно он стуле,
а я над стихами сутулюсь,
под скрипку мсье Перелмана.
Нет, нет в её жизни обмана.
Пусть сводит Арину с ума
не Дворжак и не Yo Yo Ma.
Арина стремится к гармонии.
И мало кто знает, как больно ей.

V.

Вступают мечтательно струнные.
И нечто иное - бесшумное.
Ко мне наклонился Озава,
а к ней нищий бомж у вокзала.
Нам с ней не получится встретиться.
Фломастер в руке моей вертится.  
Ты где, моя рыжая бестия?
Вопрос, по всему, не уместный.
Давно ведь я сбился со счета.
Стихи ведь совсем не работа.
И чтобы не выйти из образа,
создам эротичней ей позу я.
Пусть спит она с новою книжкой,
слегка к монитору склонившись.
Не с Грином и не с Сабатини:
там схемы на месте картинок.

 

Забыв, что работает камера,
забыв, что тинэйджеры замерли,
что рыжих волос ее кончики
прикрыли, что видеть им хочется,
она очень сладко потянется.
Как долго фантазия тянется...

 

В Джимейл придёт новый конвертик.
Арина на завтра ответит
фотографу: - "Да, я согласна".
Она ведь и вправду прекрасна.
Арине всего девятнадцать.
Ещё ведь не поздно подняться.
Согреть и самой обогреться.
Простите, захлопнулась дверца.

 

Я больше Арину не вижу.
Простите. Ведь я не в Париже
её поселил, и не в Ницце.
Совсем не считаю страницы.
Забыл, что пишу не поэму.
Её до конца я раздену.
Укрою заботливо пледом,
и в дождь по делам сам уеду.

 

Мне стыдно бросать в одиночестве,
не дав ни совета, ни отчества,
Арину, хранящую лето.

 

Мне нечего ей посоветовать.

 

Ей снится свиданье в театре.
Всё так и получится. Завтра.
(О чём я... Да я о Джимейле...
Мели же, романтик Емеля).

 

VI.

 

Я не читал Кундеру и Мураками.
Я мало что умею делать руками
Так,.. немного в фотошопе.
                     Конечно, в Ворде.
Пусть мой английский не твердый.
Пусть мир мой изрядно заштопанный,
но снова и снова, как вкопанный
застыну с фломастером в комнате,
в которой достаточно копоти,
травы, гор, полей, рек и моря.
Я спорю. Я верю. Я вторю.
И нет ни Москвы, ни Нью-Йорка,
вот только откуда-то хлорка
слегка возвращает в реальность.
Такая земная тональность.

 

Я слушаю... правильно - Дворжака.
До непониманья, до дрожи.
А на мониторе картинка:
модель - Ермакова Арина.