Пропарывая полог

С высоты падения кумира

отбиваешь собственные почки.

Мир опять прогнулся на шарнирах,

и вдали пугающе грохочет.

И до боли хочется не верить

собственному опыту и знанью.

А стихию точно не умерить

гордостью, с которой рвётся знамя.

Боже, не суди меня за глупость,

за упрямство, с коим год от года

я по глобусу вожу карманной лупой

и как-будто кличу непогоды.

Я ищу кумирам оправданья,

применяя ихнюю науку,

и свежо забытое преданье,

и не треснули ещё тугие луки.

Так стрела, пропарывая полог

неба

     к нам летит

                     с раскатом грома.

От прозрения к смятенью путь недолог,

как к тринадцатому чёрту в бочку с ромом.

Создавая, вопреки запретам,

сами же потом и низвергаем.

Что?

    Привет…

             Ну,.. И сиди с приветом!

Посмотри, в окне уже сверкает…

Но с улыбкой, отрясая перья,

вглядываясь в молний арабески,

я прижмусь спиною к мокрой двери

и нырну под дождь синхронно с треском.