«Эпатаж»

Странный город, которому нет объясненья,

                                       что, впрочем, не новость.

Дом находит на дом, мысль на мысль,

                                                   как этаж на этаж.

Вырастает из камня. 

                          С ним следом вздымается робость.

И на фоне него эти строчки сплошной эпатаж.

Странный город. 

                    Он манит и гонит любым перекрёстком.

Недоступный ни чувству, ни разуму. Близок и чужд.

И матерый поэт здесь не больше, 

                                              чем просто подросток.

И в любую погоду в нём нету ни пыли, ни луж.

Странный город. Родной и безликий. 

                                               Прекрасный и серый.

(Как твоё непрестанно живущее в поиске «я».)

Эти улицы можно черпать только полною мерой.

Здесь тебя отыскать не сложней,

                                                 чем в реке пескаря.

Странный город: такой многоликий и в этом единый.

Город-псалм. Манускрипт. Город-притча. 

                                                        Поэма. Талмуд.

Как этаж на этаж, наползают ростки на седины.

Ты блуждаешь по окнам в надежде, 

                                                что вдруг да поймут.