Акварель с ползущей по стеклу пчелой

                                      - 1 -

Я не вру,

          даже когда сочиняю.

Парадокс или опыт?

...то дверь хлопнет,

        то пчела влетит в форточку,

а кто-то мокнет

           и счастлив,

                      сидя на корточках

                                     под ливнем в скверике,

и части нового "квери"

                            складываются

в новое чувство

                     или поэму 

                                на вечную тему.

Других ведь нету.

А где-то,

           где-то не здесь

                               отчаливает фрегат,

прикинь... или взвесь

                             (каждый 

                                       и так богат).

Но бескрайни просторы моря,

пока я мокну, не споря с тем,

кто водит моей рукой,

пока нарушаю твой покой,

пока ползёт по стеклу пчела

из вчера.

                    - 2 -

- Ты кто?

- Я поэт. А Вы подумали, пьяный

                                        или чокнутый.

Вы угадали... но умоляю –

                                  смолкните

                                            минут на десять.

Я теряю рифмы.

Да нет тут никакой нимфы.

Есть состояние.

Помокните со мной,

    обливаясь слезами,

          которых не видит

               и тот, кто любит,

                     и тот, кто нет.

Вы шутите... кабинет.

Конечно, писатель, но

Вы же видите – чокнутый...

Всего хорошего, и

                ради Б-га, не мокните

                                       без тренировки.

Я пошутил.

Да нет. Это не стиль...

                    - 3 -

Машины ползут с парковки.

Скоро вечер.

               Пчела улетела.

Кузнечик выполз

                      на мокрый асфальт.

Чуть слышен надрывный альт.

Юрий Башмет

                 по телевизору?..

Ему 

   достанет сноровки...

Солнце ползёт карнизами.

Солнцу хорошо наверху,

а мне – 

       неплохо снизу

(чешущему ручкой в макушке).

Каждому своё:

    поэту, кузнечику, 

                      девушке

(той самой, 

            у которой пчела),

Ах, да... то было вчера.

                       - 4 -

Странный какой-то тип:

весь вечер сидит под дождём.

Кого же он ждёт,

                    Зинку или Марьяну?

А может быть, просто пьяный?

Не похоже.

          Совсем не рожа.

                       Симпатичный.

Да и одет прилично.

Может быть,.. поэт?

                          Тривиально.

А почему бы и нет?..

Опять эта пчела.

Возможно, та, что вчера...

Я не люблю вечера.

Позвать, что ли, этого типа?

Опять влипну.

                          - 5 -

Вот и кузнечик упрыгал.

Мда...

    Я всё же не рыба.

Надо пойти просохнуть.

Солнце зашло и

                   уже холодно.

Романтик, блин...

     И не поможет мне клин.

     Только усилит.

Такому

         нужна кандидат, как минимум.

Интересно,

        вон та у окна...

                       Линии её профиля внушают,

но...

  Чувство голода

                  возвращает меня к реальности.

Не нужно крайностей:

влюбляться в профиль 

на фоне заката и отражения.

Стаккато.

          Потом скольжение.

                 Аплодисменты. Бис!

И тот же карниз,

                    за которым садится солнце.

Только последние кольца

                                 тают в окне.

А она – реальна. 

                      Вполне.

                             Всё. Хватит.

Простудиться – совсем не катит.

Ушёл.

                                - 6 -

Марьяна, посмотри в окно.

Ты видишь странного типа?

                            Рядом с беседкой.

Он снял квартиру моей соседки?!

                                            Когда?

Вчера?!.

       А откуда такие сведения?

                                   Сама сказала?

Интересно. Не знала, что она

                                          укатила в Париж.

Ну ладно. 

           Иди, обедай.

                         Что говоришь?

                 Да так – любопытство.

Он под дождём сидел.

             и писал что-то.

                       Необычно. Не так ли ?

                                           Неистовство?

                                           Идеи иссякли.

                      

Да нет, уже не видно.

                            Б-г с ним.

Да...

   Зинка бывает скрытной.

Поговорим.

                      - 7 -

Я совсем окосел

                   от этих экспериментов.

Может, хватит?

                 Ну, лето – конечно, лето,

        но простудится – раз плюнуть.                

Я вроде на пять минут присел

                      (дунуть

                              в строчку),

a теперь сорочку

           надо выжимать (со мной).

Нет...

   точно пора домой.

Кстати... 

        Где он?

                Кажется, этот.

Я, без сомнений, с приветом:

ведь незнакомка – моя соседка,

а у меня не крыша – беседка

(причём дырявая).

        Вот как эта – большая с краю.

Соседка.

     Что-то меняет?

                                   - 8 -

- Здравствуйте

- ?!

- Вы здесь живёте?

А где же Зина?

Уехала в лимузине?

Вы что, поэт? Или шутник?

Поэт, но только без шляпы?

А я... кандидат... растяпа...

Захлопнула дверь.

Не смейтесь.

           Вы уверены, что сумеете?

Через балкон? Мама...

Ой, Вы же совсем промокли.

Мне так неудобно, прямо.

         Вы тоже упрямый?

               Нет! Сперва переоденьтесь.

               Куда же я денусь.

                   А вы?

                   Пойдёте с приветом?

                   В сухое!!! Неважно, что лето.

                   О да, я люблю Башмета. И...

                        Раз нас связала случайность

                        (длинная пауза),

                        позвольте попотчевать чаем.

                              (Поклон)

                                  Я так волнуюсь...

                                               Через балкон.

                       - 9 -

Я не вру.

          Даже не сочиняю.

Если только

              самую малость,

перенося реальность

акварелью слов

     в записную книжку.

Сорокалетний мальчишка,

                   лазающий по балконам.

Детали моего "квери"

           да сложатся благосклонно.

Мечтатель...

       Отчасти. 

                   Конечно:

"квери" лишь взгляд на вечность.

Пчела...

      До чего упряма.

Всё это, пожалуй, не странно,

                                       как строки,

что вы прочитали.

Взгляд нежно скользит вдоль талии,

                           соскакивает на одеяло.

Сердце

       стучать перестало 

                       в давешнем бешеном темпе.

В стихах появляется темпера,

и в пляске всех "да" и "нет"

опять возникает Башмет.

(Я должен купить его диски!)

Далёкое сделалось близким.

                   - 10 -

Пчела шевелит головкой.

Перед Зиной неловко, хотя

                        я заплатил на год вперёд.

Тише!...

      Она встаёт.