Ибо

Иногда я упорно не верю, что люди добры.

Пусть не долго, но всё же терзают, 

                                  прокравшись, сомненья.

Я себе говорю, что наладится всё до поры,

и мой почерк прольётся как встарь, 

                                обозначив стремленье.

Иногда я опять сомневаюсь, что Б-г есть Любовь

и не знаю зачем, я тогда отдаюсь этим строчкам.

Не банальною рифмой, а с пульсом 

                                   к щекам прильет кровь,

и я стану шептать сам себе, что стихи непорочны.

Очень часто, не зная ответов, в смятении чувств

я мечусь среди улиц знакомых, до боли любимых.

Я смотрю людям в лица. 

                              Я странной надеждой лечусь

и похож в те минуты скорей не на барда... На мима.

Ты вернешься неслышно, коснешься ладонью плеча.

Эти руки,.. замерзшие руки заставят не гнуться.

Пусть не стану я верить таким долгожданным речам,

но, конечно, смогу я с любовью тебе улыбнуться.

Ты уйдёшь на рассвете, и всё повторится опять:

и сомненья, и радости... город, весна и трамваи.

Только время одно, повторяясь, не двинется вспять.

Только звуки звоночков промчатся, слегка отставая.

И, застыв у окна, поправляя упавшую прядь,

я тебе улыбнусь, и рукою махну на прощанье,

и отправлюсь к столу, покоряя незримую пядь,

и начну снова ждать, и не буду давать обещанья.