Перевод с неизвестного

Я одинокий ездок

   по дороге, ведущей к мудрости,

      что отдаляется с каждым шагом.

Я Клинт Иствуд, глядящий

   на вечерние горы.

      И в моем прищуре видна его усмешка.

Я неуловимый мститель,

   спешащий на закат

      барельефом на фоне солнца.

Я футбольный мяч,

   разбивший оконце

      соседа, забывшего своё имя.

Я тот, кого нет с ними.

   С теми, кто прочтёт и осудит.

   С теми, кто неподсуден

      в том, что не понял…

Кони. Кто же их гонит?

Ветер, раздувающий вечер?

Вече? Лошадиное или человечье?

Вечно.

            А мы снова беспечны.

   Беспризорны.

                           Вроде.

Потому что мы бродим

   где-то

             на закате лета,

      по Земле этой ходим.

Понимаем ли?

             Переводим

дни и мысли.

   Кто хитрит, а кто - честно.

Что же дальше?

                           Неизвестно.