Без права на ошибки

Я верю в музыку и, может быть, в любовь.

В добро и зло – постольку лишь поскольку.

Так верит в свет и в красоту слепой,

сжимающей в ладони звёзд осколки,

и не показывая вида, как болят

его кровоточащие ладони …

А ветер ищет что-то в тополях

и шепчет таинства… Бормочет. Не долдонит.

И кажется, что там за ними Бах

идёт неспешно с музыкой органной.

И кажется, что Бах один в ладах

с умением вдыхать, и под ногами

его сейчас верти́тся не Земля,

а шарик детских снов и детских страхов.

Он выдыхает и, качнувшись, тополя

ему под ноги ноты тихо стряхивают.

И кажется, что Мир опять прощён,

и мы с ним заодно… И слезы льются.

И Бах, заметив их, слегка смущён,

и пробует из темноты нам улыбнуться.

И мы заметив, опустившись ниц,

к нему в порыве тянем наши руки …

Порывом ветра в шелесте страниц

сдуваются слова. В том нету трюка.

Слепой притихнув дует на ладонь и

слушает страниц незримый шелест.

Их скоро поглотит опять огонь

и Бах исчезнет, как возник… Задуют в щели

тревожа свет не то муссон, не то пассат.

И заиграют вдалеке концерт две скрипки.

И ясно… наш черёд сейчас спасать

мелодию… без права на ошибки.