Дыхание дней или О бравой робости

Я робко пытаюсь по краю идти

неведомой местности. Слово «пути»

меня не пугает, поскольку мой страх

теряется искрою в жарких кострах.

Но скоро на кон ляжет слово «одни».

Останутся сзади костров тех огни.

А те, что продолжат мелькать по краям

на фоне созвездий - однажды сморят.

И сон мой тревожный, но праведный сон

расстелется вместе с туманом. Озон

проникнет сквозь ноздри и поры… Гроза

из прошлого вздрогнет. Взойдёт бирюза.

И яркое солнце осветит всех нас,

и горы, и травы, и лошадь, и снасть

и… всадницу спутницу. Кто она? Грусть.

Юна и прекрасна, как шепот: «Не трусь…»

Конечно, мне страшно… Но манит вперёд

багряно зарево. Плот или брод

помогут. Плеск слов, как и отблеск костров

лишь часть полотна. До чего же пестро,

когда ты внимательно смотришь вокруг.

Мы встретимся: вдруг ли, не вдруг, милый друг. 

А, может, попросим скакать лошадей

бок о бок? Возьми мою шляпу, надень.

Нам жаркое солнце и стылая ночь,

порою терзая, лишь смогут помочь

упрямо скакать через лес наших грёз.

Мы, кажется, верим, что грезим всерьёз.

И это не игры, не фарс, не софизм.

Дорога то степью ветвится, то вниз

срывается вместе с песками в овраг 

под конским копытом. На раструбах краг

лежит пыль и значит не сон этот путь.

Спрошу тебя: «Как ты?» В ответ: «Как-нибудь,» –

услышу. Мы оба пришпорим коней.

Что это? Подковы?.. - Дыхание дней.