arrow&v
Композиторы.jpg

Немножко… допущений

Ты – неправильная Маша.

Ты прости меня за это.

Я делю всё время на шесть.

Я люблю весну – не лето.

Я люблю тебя, наверно…

Зуб за зуб, за око – око.

Я тебя ласкаю скверно.

Я смешной и однобокий

в строчках позднего признанья

и в названьях этих строчек.

Ты дана мне в наказанье.

Накажи же, Маша, срочно.

Рассердись, нахмурься, стукни

в лоб меня своей ладошкой.

На шесть… Выйдут те же сутки:

перед вечностью… немножко.

Маша, скоро грянет осень –

рыжая как ты и чувство.

Я неправильнее, Маша,

потому что не учусь я

быть таким, каким мне нужно

чтобы заслужить прощенье…

Маша,.. приготовь нам ужин

отпущеньем… допущенья.

03.06.21

2078

Композиторы.jpg

Наперекор

Не верь своим глазам, своим ушам:

всему цена – потом… воспоминанье.

Так неспеша наполнится душа

наивным, но бесспорным пониманьем

времён… и первозданности тех чувств,

что не зовутся, а зовут… Как всё не прочно.

Не верь. Не верь словам. Я прилечу.

Пускай меня тебе не напророчат.

Я сам не строю планов. Потому

моя внезапность неизвестна тем, кто может

подсказку дать. Не верь. Я всё пойму.

Но вдруг… Вдруг кто-то что-то перемножит

и даст нам шанс воспоминаньем стать.

Не верь себе, пророкам и кликушам.

Примчится ветер, будет клён листать,

что спит в окне… Его ты станешь слушать

и неожиданно я сделаюсь мечтой,

её мы окрестим потом началом.

Не верь. Не верь сегодня ни во что…


Какое счастье, что ты «Верю!» прокричала.

03.06.21

2077

Композиторы.jpg

Без прикрас

Пока ещё не затянуло небо ряской

и весел дождь грибной не затяжной,

я на часы смотрю не для острастки,

и, зная наперёд, смеюмь: «Не ной!»


Я знаю, что не Ной, и я не ною.

Весенний ливень – душ, а не потоп.

Он вырастет внезапною стеною

я с ней столкнусь не возводя поклёп.


Я думаю, я жаждал этой встречи

Не верите? Да! Я хотел промочь,

впитать до нитки этот тёплый вечер.

И пусть потом не просыхает ночь.


И я пожалуй подниму по маленькой

текилу или нечто иже с ней.

И пусть потом моргает свечка в спаленке –

авось мне станет многое ясней.


Просохнуть не с чего и высохнуть раз плюнуть.

Да и по правде мне не в первый раз.

Пытаюсь разглядеть в ночи безлунной

того кто шепчет мне подсказки без прикрас.

03.06.21

2076

Композиторы.jpg

Хотя бы море

Вхожу в слова как входят в древний лес

Там страшно и мучительно прекрасно.

Пугает, радуя, меж стройных сосен блеск.

я встречи с болью, лоб не хмуря, праздную.


Короткие и мудрые… они… пронзают.

Для чего мы возвращаемся?

За блеском… будто спряталась гроза.

За красоту – так многое прощается.


Такая мощь в словах таких простых.

Люблю и помню. Нет. Не обещаю.

Не я «его», а «он» меня настиг,

запав в душе простейшими вещами.


Про жизнь и смерть, про чувств водоворот,

про нелюбовь, любовь, добро и время…

И я пытаюсь пересечь всё это в брод.

Хотя бы море (в том стихотвореньи).


Пусть я и заблудился в том лесу,

прибой я слышу между ударений,

и, если вырвусь, то с собою унесу

не боль, а ощущенье построения.

03.06.21

2075

Композиторы.jpg

Между скобок

Странное, желание что-то сберегать –

дар, который выглядит, как ноша.

И зовут, и держат лодки берега.

Жду я знака… Вижу знак «умножить».


Я живу беспечно? Взгляд со стороны

вряд ли различит мои сомнения.

А моя улыбка – видимость брони –

с детства сохранённое умение.


Я живу в пространстве, созданном не мной,

для чего-то мной  запечатлённом.

И пейзаж, на вскидку славный и земной,

делает мандраж мой отстранённым.


Множество деталей явленых лишь мне –

повод сочинять и сомневаться.

Нечто невесомое реет в вышине,

словно ожидая реноваций.


Исписав, страницу я перелистну,

Всё с нуля? Качнётся гладь морская.

Луч скользнёт, мгновением по воде блеснув,

Тоже знак? Вполне… я допускаю.


Остальное в скобках. Между – мой мандраж.

Без него удастся плыть едва ли.

Крестик умножения… В центре – карандаш.

Вновь завис, уже накликав дали.

03.06.21

2074

Композиторы.jpg

Случайные явления

Он уходил в ночную темноту,

не мысля о возможном возвращеньи.

Никто не заикался о прощеньи.

С чего бы вдруг?.. Кричала ночь: «Ату!»


Там календарь листал один поэт,

хотя вернее – тайный друг поэтов.

И, выписав почти что пируэт,

он, развернувшись, устремился в лето.


Оно ждало его, а он не ждал

ни чувств, ни наказаний, ни награды.

Произнеся в ответ: «Похоже в даль,» —

он прыгал через тени от ограды.


А тот, который,.. слушая слова,

их повторял, возможно, по ошибке.

Луна мелькала от ствола и до ствола.

… «Эй, ты, уймись. Куда летишь так шибко?»


Да… он летел. Без крыльев. Без плаща.

Куда глаза глядят. … «Куда?» … за полночь,

где незачем, и некого прощать

тому, кто не обижен… «Что?» … Б-г в помощь.


«Никто и никого не предавал?»

Нет таинства в банальном «не сложилось».

Луна состарилась. Совсем слегка. Овал

её мелькал и слышалось: «Скажи, мне…»


А дальше начиналась тишина.

Её пытались выдать за молчанье.

Свет фар. Вот и она… предрешена.

Пусть шелест шин явление случайное.


Лишь тот, который ворожил своё

не то словесное, не то совсем иное,

ещё мечтал увидеть их вдвоём,

и уходящий это чувствовал спиною.

03.06.21

2073

Композиторы.jpg

Вечный разделитель

                                                   … Анне К.

Когда джедаи делаются Силой…

Гроза стихает. Молнии удар.

И паддаван шепнув во тьму: «Спасибо,» –

чуть сознавая свой нелёгкий дар,

вдруг слышит голос. Оторопью: «Кто здесь?»

Затишье после бури. Неба дно.

Боль не стихает. Звёзд свисают гроздья.

Зачем ему всё это?  … всё в одно.

И только в терпком запахе озона

слова неразличимые почти.

«Какие бы ты не нашёл резоны –

умерь свой гнев и ярость, Люк! Учти…»

Кто Люк? Меня зовут?… Да-да, я помню.

Гроза затихла. Пустоту наполню я.

Мой плащ сливается опять с коня попоной.

Опять. Не из огня не в полынья.

И тонкий луч звезды, как связь со мною,

как разделитель вечных двух сторон.

Когда джедаи пользуются Силой –

дрожат без ветра в темноте верхушки крон.

Никто не верит этому затишью,

не спрашивает, на какой он… стороне.

Когда озоном пахнет – воздух чище,

прозрачнее, и луч звезды - видней.

28.05.21

2072

Композиторы.jpg

Видимость

Если не сложилось – значит не сложилось.

Если накосячил – значит накосячил.

И… не сожалею. Не тяну я жилы.

Не рублю канаты на мостах висячих.


Пропастью бездонной любовались птицы.

И качалась пропасть под ногами мерно.

Взмах крыла… Не надобно никаких петиций.

Взмах руки покажется лёгким и чуть нервным.


Для вершин туманы – чашка взбитых сливок.

На краю качаюсь, молча ноги свесив.

Что с того, что выгляжу малость боязливым.

Я вишу и думаю… Птицам в этом весь я.


Пусть. Ведь я к туману прикасаюсь пяткой

словно оттолкнуться пробую от пены.

Солнца луч вершины поливает патокой.

Отпускает прошлое птиц тех… постепенно.

28.05.21

2071

Композиторы.jpg

Не улетающий ожёг

Как приятно внезапно столкнуться с собой,

зажигающим спичку,

                    забывшим, что бросил курить,

у витрины…

           А ночь неизменно

                            дрожит фонарём за спиной.

    

И пока огонёчек в руках голубой,

вырывается птичкой,

                      запишем: «Не время корить»…

И отринув,

              качнувшись безменом,

                             сдружиться с весной.


А потом долго дуть на ожёг на руке

и топтаться на месте,

                  сконфуженно глядя во тьму

через годы.

               Та тьма непроглядна,

                                   но видно в ней всё.


За бортом, под крылом в небесах, на реке,

может статься, нам вестью

                  простуженной в нос и в корму,

может гордо,

                  огней тех гирлянда

                                           надежду несёт.

28.05.21

2070

Композиторы.jpg

Не пугаясь сирен

            Там без прошлых разлук

            и без будущих встреч

            Сквозь солёные влажные лучики глаз.           

            Отражаются небо…

                         Анатолий Папейко


                     … Анатолию Папейко

Там, где кончается город

и начинается ночь,

пьяный свободой и гордый

некто с усталою мордой

бодро идёт… Видно, прочь.


Видно по твердой походке,

как не тревожа листву

в курточке не по погодке,

с грустью своею погодки –

он не стыдится родству.


Бродят заблудшие души,

улиц решая кроссворд.

Нить Ариадны - катушки

песен осенних. Не слушай.

Ветер. Опять поворот.


Вспять. То метнулось не время.

Тень? Да хотя бы и тень.

Некто решил теорему

и, не пугаясь сирены,

может любить и хотеть.


Трудно… во тьме лабиринта.

Некто на вид не продрог.

Профиль с картины Магритта.

В небе летит Маргарита.

Он не боится дорог.


Город становится утром.

Осень - зимой и весной.

Небо присыпано пудрой.

Некто замерзший и мудрый,

ёжась, становится… мной.

27.05.21

2069

Композиторы.jpg

Об (не) умении метаться

Когда тебе всё кажется бессмысленным,

зачем об этом сочинять стихи?

Накликал дождь и незаметно смылся им,

успев шепнуть, что все мы от сохи.


Понять тщету, приравнивая к мудрости,

издалека любуясь тем дождём.

Зачем и в чём? … Выходит, что – в абсурдности.

Я в правоте своей неубеждён.


Тем более, не отнимаю права я,

познавшим ток времён писать о том.

Пусть облака проносятся оравою,

над портом, позабывшем про «потом».


«Потом» окончится, а может и наладится.

И то и это – жизнь… Тебе решать.

И борозда, и солнца луч, и платьице…

Опять? Мечись же, бренная душа.

26.05.21

2068

Композиторы.jpg

Ни с кем…

Когда сомкнуться облака, 

но дождь, повиснув, не начнётся,

я перестану привлекать 

внимание, и мир качнётся, 

лишь потому, что, сделав шаг 

зависну с поднятой ногою.

Не стоит ёжиться, душа

моя… Я не стремлюсь в изгои.

Да, ухожу. Но я иду 

тропинкой красочной вдоль моря.

Запоминая – не краду, 

а, подмечая, я не спорю

ни с кем. И не идёт гора.

И не заметно, что учусь я.

И сосен бурая кора

шершавится подменой чувства.

Но налетит порыв и вновь

зацепит луч смолу и капля

сверкнёт, как новая любовь,

и зазвенит, зовя к спектаклю.

24.05.21

2067

Композиторы.jpg

Долгожданная нестранность

В. повзрослела и стала серьезной.

Я – её реже и реже встречаю.

Я не скажу, что чего-то не чаю

в ней ли, в… другой (наподобие): грозной,

в меру насмешливой, дерзкой немного

и… долгожданной (с тревогою в купе).

Как хорошо бродить бодро не в ногу

и не грустить, что глядят в спину скупо.


В. всё равно молода и желанна.

Ты же – подстрижен и в меру взъерошен.

«Парень, попробуй писать о хорошем…»


В. где-то рядом. Ей это не странно.

23.05.21

2066

Композиторы.jpg

Вкупе…

Да… о себе я, о себе

и, да – про вас, и, да – для вас.

Вот тут… немного посидел.

То пиво пью, то чай, то квас,

а то – немного коньяка.

Всё в меру… Без неё нельзя.

Жара стоит. Ни ветерка.

И что-то движется скользя.

То каплей пота по виску

чуть поседевшему вчера.

То… кисть готовится к мазку.

То… в путь дорогу кучера

готовят старый дилижанс,

а я – внимание и слух,

чтоб уловить ненужный шанс

и в речке вдоль дороги плюх.

Так истина, вильнув хвостом,

спускается на глубину.

Так продлевается мостом

желанье искупить вину.

Да… о себе я, но – для вас.

Всё в меру: осень, дождь и снег…

Скрипит, качаясь, дилижанс…

Я обману вас, что во сне.

22.05.21

2065

Композиторы.jpg

Свечение металла

За словом слово опадают в топку,

в которой пеплом делается сталь.

И я, опять не наполняя стопку,

оплакивать слова не перестал,

но сделался циничнее и мягче.

Ещё немного – потеку рекой.

Горячей. Гибкой. Будет мальчик мячик

над ней придерживать дрожащею рукой.

Я знаю страшно над рекой металла,

но знаю – не уронит. Сделай шаг…

Он сделал. Потому нас разметало?

Не оттого ль, что затянув кушак,

перешагнул. Как Рубикон. Начало.

Там за спиной стучит усердно пресс.

Подбросив мячик, он не различает:

чего навалом, а чего в обрез.

Тот мячик, что слегка устал чеканить,

лежит чуть сдувшись у меня в углу.

Чай стынет на столе моём в стакане,

и речка озаряет красным мглу.

21.05.21

2064

Композиторы.jpg

Не подражание Дали или
Полёт Икара над свечой
за секунду до пробуждения

Не помнить зла и дар и кара.

Штудирует эфир радар.

Он ловит шелест крыл Икара

и почему-то звук гитар,

которые совсем не в небе

бренчат о бренности небес,

о звездопадах, неге снега,

о том, что времени в обрез.


Кручу я ручки. Мне не надо

тоски, ведь я не помню зла.

Шкала настройки променадом

лежит. Твой Млечный Путь – зола.

Рассыпавшийся пепел чувства

не явленного в мир. Крыло

бесстрастно. Тень легла на бруствер.

Взмах. Стало на душе светло.


И так ли важно как… не любит

и кто забыл слова и сны.

Икара нет. Есть двор и клумбы.

Есть тени. Не людей. Весны.

И для чего мне дальний Космос?

Спросив, я не ищу ответ.

Воск тает. Капельки, как комья

стекают и… мерцает свет.

19.05.21

2063

Композиторы.jpg

Вхождение за рамки…

          … памяти Владимира Фёдорова Черномора

Человек играл злодеев:

очень светлый человек.

Это учесть лицедеев.

Век его в ту учесть вверг.

Цепь физических законов.

Сеть ловушек бытия.

Фильм за рамою оконной.

В нём играем… ты и я.

Каждый думает – он зритель, 

хоть и знает, что актёр.

Не молчите. Не орите.

Пальцы сжав, он распростёр

этим жестом к нам объятья,

посмотрев из-под бровей…

Да злодей и … друг-приятель.

Ты – приятель? … Лицедей.

Кто узнает, что за кадром?

Да поможет всем нам… блог.

Ритм не виден миокарда.

Где игра, а где подлог,

ну а где… она, родная

незаметная почти…

Правда? … правда, я не знаю,

но пытаюсь предпочти –

верить… Да, играл злодеев,

маленький большой артист.

Майский вечер чуть алеет.

Это чудо… Путь ведь мглист.

Кто-то скажет: станет пусто,

кто-то – вскользь о доброте.

Не покинет всех нас чувство,

страх, что станем мы не те…


Человек играл злодеев,

славный, мудрый, честный… Свой.

Жизнь… актерская затея?

Новый кадр закрыт листвой.

18.05.21

2062

Композиторы.jpg

Без реверансов

          … и не требуй глупые мосты

                                                  Анна Клипа

Зачем Ты создал с нею нас,

не рассказав, что мы живём

в соседних комнатах, не снясь,..

на сцене под одним ружьём.


И доктор Чехов нам не брат,

и пишет пьесы не про нас.

И это хорошо… А бра

отбрасывает тень… Не снясь!


Не снясь, живут сто тысяч пар.

Сто миллионов звёзд глядят

на них, и целый мир, как парк,

их привечает, как котят.


Сто тысяч лет идёт игра.

В кого? Не в кошек и мышей?

К кому-то явится гора,

а кто-то скажет: «Перешей…


пиджак…» – портному и пойдёт

по городу искать ответ,

искать… не ту ли, что так ждёт,

не зная, есть сам или нет.

13.05.21

2061

Композиторы.jpg

Предвечернее рандеву

Я понял. Я хочу писать о «ни о чём», 

неспешно попивая пиво с пиццей.

Я возвратиться не хочу грачом.

Сирены… Это скорая с полицией

зовут не спать за стенами кафе,

туда, где шебуршатся тени зданий.

Я не лечу… Ни прочерком в графе,

ни вслух произнесенным назиданьем.

И я надеюсь, что не дам понять

я никому, о чём я тут талдычу.

И стены зданий стражи страхов дня

в бесстрастии не называют дичью,

всё то, о чём опять я не скажу,

отхлебывая пиво. Убывает

не уровень в стакане… «Эй, прожуй!» –

симметрия у пиццы осевая

тобой разрушена, как мир людей вокруг,

не ведающих о своей проблеме.

Я понимаю, что бегу от слова «вдруг»…

О время…. Непомеченная шельма.

11.05.21

2060

Композиторы.jpg

Попытка опровергнуть правоту

Проиллюстрированно картиной Ольги Силаевой

Порой приходит ощущенье,

что всё вокруг сплошной обман.

И вроде принято решенье.

Давно рассеялся туман.

Да! Ты давно во всём уверен

и знаешь, что ты снова прав.

Шевелятся на шляпе перья.

И некому сказать: «Поправь».

И смысла нет вдыхать и спорить

про нравы, времена, людей.

И для чего смотреть на море,

знать «что», но не «когда» и «где»?


Не надо слёз. Не надо смеха.

Зачем вам тишина и шум?

Слепящий блеск тому помеха

кто не промолвит: «Я дышу»,

кто прячет голову не щурясь,

закрывшись будто от ветров…

Вновь шевелюру отращу я,

а море пену вдоль бортов.

Но нет… Я буду не пиратом

и не Колумбом… Ветер сед.

Он дует, спутывая карты.

Он наречёт меня… Диксенд.


Кто это? Разве это важно?

Раз нарекли – им буду я.

И ванты дребезжат вальяжно,

но пассажиров не будя.

Не надо слёз, когда мы вместе

плывём неведомо куда

А смех? «Возможно, смех уместен,» –

Борей курлычет мне. Кудлат,

как облака по борту справа,

а может слева. Долог путь.

Мир не уместится в оправу,

картиной в рамочке. «Забудь…»

И я мечусь, но не «сметаюсь»,

и рулевое колесо послушно.

Вторит ветру парус,

и звёзды в небе, как пшено.


Двурогий брат клюёт неспешно

оставив для меня лишь те,

что помогают чуть успешно

не потеряться в темноте.

Но я не знаю, что Нейгоро

испортил компас мой тайком.

Не ведаю, пригрел я вора

в команде… Утро с ветерком

меня ласкает и не ясно,

что хочет мне внушить: «Проверь…

Иначе будет всё напрасно.

Иначе ты минуешь дверь:

проход проскочишь в нужный Космос

и устремишься в никуда»…

И он мои ласкает космы…

И я произношу: «О, да»…

И мне поможет только чудо,

когда всё звёзды не склюёт

серп, часть откушенного блюда 

что недожрал Нейгоро - чёрт.

Он, поломав мой компас, сгинул.

Так безмятежен «Пилигримм».


Насторожи, моя богиня,

меня, когда… поговорим.

11.05.21

2059