Сказка о мнимой козе и не мнимом свитере

Я не знаю что сказать: есть она? Приснилась? Время

бродит, как в полях коза бородатая. Мне премия –

взгляд, которого не жду,  пусть придуманный и мнимый.

Лучше, чем искать вражду или мчатся в страхе мимо

арок и дворов пустых, голосов, которых нету,

задевая за кусты, шелестящих вслед мне: «Лето»… 

Лето? Да! Сплошной июль, начинающийся в мае.

Приведение? Нет – тюль. В тюлях – я не понимаю.

Из открытого окна… Все мы – тюль в порывах ветра.

Стоит ли себя так гнать? Разве рифмы километры?

Двор за двор, а слог за слог. Вздох за вздох. За ветер – вечер.

Оставляю я в залог шёпот: «Здравствуй человечек».

Не прося: «Вы мне?» – уйти, как обычно без оглядки.

Это тюль? Похоже… Стиль различать в дрожанье краткий

полу звук и полу страх, в час, когда и белый – серый.

Но и в серости пестра мысль, что в пустоте я первый.

Лидер? Нет! Заблудший пёс. Что? Не пёс? Поэт – бродяга.

Я с собой стихи принёс? Да… забавная бодяга.

В серых сумерках стихи сохранять, дрожа под тюлем,

стоя там, где лопухи, выглядят совсем чистюлями,

потому что дождь прошёл, всех умыл. Без пыли – тихо.

Ночь и шёпот: «Эй! Ещё!» Что стучит? Что снова тикает?

Улица. Во тьме примет не видать – лишь ожиданье

бродит блея. В проводах звёзды ждут прыжка на здания,

ну а те не ждут давно, что с них взять: кирпич да стёкла.

И козе той всё равно. Смолкло блеянье. Не смолкло.

И козы в помине нет. Толи ветер, толи петли.

Удивительный момент… Врут, что рифмы – ложь и сплетни.

Да – бродяга. Да – чудак. Да – наивен до икоты.

Взгляд сначала на чердак, а потом во двор. И? «Кто ты?»

Свитер. Волосы. Кулон… «Напугал Вас? Извините».

Кто-то вышел на балкон. «Не молчите! Позовите…»